张雪风站在高台上，手里捏着那根吃了一半的巧乐兹，看着台下那些瘫软在地的新囚犯，嘴角的弧度慢慢地、一寸一寸地扩大。

他的目光从每一个人脸上滑过去，像一把钝刀在皮肤上缓慢地拖动，留下看不见的划痕。

“没有人选第一条路？”

他歪了歪脑袋，声音里带着一种天真的、近乎愉悦的疑惑，“一个都没有？”

没有人回答。

那些刚才还在叫嚣的、摔碗的、吹口哨的新囚犯们，此刻要么瘫坐在地上，要么跪着，要么干脆翻了白眼昏过去。

被摔碎在地的碗还碎着，但再没有人敢发出声音了。

张雪风等了几秒。

然后他叹了口气，像是有点失望。

“那好吧。”

他说，声音很轻，“既然你们不选，那我帮你们选。”

他把巧乐兹的木棍随手一丢，拍了拍手掌上的巧克力碎屑，然后抬起了右手。

“你们一共说了十七句骂我的话。”

他重复了一遍，语气平淡得像是在报菜单。

“一句一条命。刚才第一个骂我的，已经还了一条。还剩十六条。”

他的目光落在那光头壮汉身上，此刻已经气若游丝，额头的裂缝里还在往外渗血。