他重新抓起桌上的名片塞到冬至手里。

“跟你打个赌，你这故事要是以后真能出版，我就请你吃饭！”

冬至：“要是不能呢？”

龙深：“那就，约个炮？”

冬至忍不住笑出声。

龙深啧啧两下：“笑了不就行了，你笑起来比不笑的时候好看几百倍，怎么样，要不要考虑一下啊？幻想小说家？”

冬至道：“我是画画的。”

他从背包里拿出画板和纸笔，对龙深说了一声“你别动”，笔尖开始在纸上飞动，龙深忍不住探头去看，却见对方寥寥数笔，就把自己侧首望着窗外的情景勾勒出来。

没有上色，没有光影明暗的细致描绘，仅仅是几笔粗糙的草稿，龙深就已跃然纸上。

“送给你，谢谢你听我讲了一个故事。”冬至把画像撕下来递给他。

龙深摇摇头：“画得不错，但不是我。”

冬至一愣：“就是你。”

龙深：“你画的是你故事里的那个龙深，不是我。”

冬至微微一震。

他看着龙深，对方也看着他，难得安静，半晌无言。

“我想，我该醒过来了。”

这是另外一个龙深，另外一段人生，也许开头很诱人，但绝对不是他想要的。