火堆四周，一群唐朝士兵围坐在一起。

长枪和盔甲紧紧的放在他们身边，寸步不离。

在这难得的空闲时间，他们各自忙碌着，自己的事情。

有的士兵在磨刀霍霍，嘴里咒骂着敌军十八代。

有的在检查盔甲破损，修修补补每个细节，因为这关乎到他活下来的几率。

而有的则在低声交谈，讨论着战场上的策略和敌人可能的动向。

尽管他们知道，这些讨论并不会改变什么。

但他们仍然希望通过这种方式，找到一丝心理上的安慰。

夜深了，士兵们轮流守夜。

其他人则裹紧了身上披风，尽量在坚硬的土地上找到一丝温暖。

一名士兵裹着稀薄的粗布披风，用呼出的气息温暖手掌。

他手上捏着用粗略树脂削剪的毛笔，在简陋的布条上写写画画。

过程中，他脸上时而微笑，时而愧疚，神色复杂。

“唉，你在干嘛。”坐在他旁边的士兵探头过去，好奇询问。

那名正在写写画画的士兵抬起头来看了看对方，然后停下手中忙碌。

淡笑着说道：“给家里的孩子写封信呢。”

闻言，询问的士兵愣了一下，情绪忽然变得有些低落。