这把年纪，该拍遗照了。

很多地方的老人都是这样，一辈子就拍一次照，就在他们觉得自己将要和亲人告别的时候拍。

如果是办身份证的时候拍过了，那就有可能不会再拍了，或者来不及再拍，等到离开人世的时候，从身份证上抠出生前的模样。

如果跟他们讲有种职业叫摄影师，他们也理解不了。

两个大袋子装不下，剩下的几个阿婆用小袋子装着，那一小袋没有过称，一起给了景召。

他把袋子放在地上：“多少钱？”

三十三块五毛。

阿婆说：“三十块钱。”

景召只有一百块的纸币。

阿婆的钱都用塑料袋装着，一个袋子套一个袋子，套了好几层，袋子掀开，里面的钱用布包着，没多少零钱，不够找零。

路边有还在营业的便利店，走几步还有菜市场。

“我去换零钱。”阿婆不放心把箩筐留下，打算一起带过去。

景召说：“下次再找吧。”

黄昏下的倒影，不知道为什么，总有点凄凉。

风不挑人，谁都吹，把老人的脸吹红、把背吹弯、把眼睛吹得沧桑。

阿婆问他：“你在哪里拍照，有没有店面？”

“有店面。”他说话的语速很慢，“在沙塘北，红柳巷。”

阿婆把钱塞进了装满红薯的袋子里：“那这钱你别给了，下次我上你店里拍照。”

她快八十了，该拍遗照了，那天她一定要穿新做的衣服，把自己收拾得干干净净。

景召答应：“好，我帮你拍。”

风好大，阿婆抹了一下眼角，佝着背去收拾摊子，没多少东西，两个箩筐，一条扁担，几张报纸，一袋旧的塑料袋。

景召在帮忙的时候，把纸币压在了箩筐的底下。

“忘了问了。”阿婆挑起扁担，“你拍照贵不贵啊？”

背靠夕阳的青年笑了笑，眼里滚烫，装着一栋栋人间烟火和烟火里的星河。

“不贵，这些红薯够了。”

他拍照没有收费标准，有时要天价，有时只要两袋红薯。

“多亏了你，今天可以早点收摊了。”

阿婆挥挥手，挑着空箩筐走进暮色里，人来人往的街道上，行色匆匆的路人加快了脚步，腿脚不便的老人步履蹒跚。

远处，霓虹忽然亮了，该回家了。

景召走到车上，拿出相机，拍了一幕即将西下的夕阳，一幕已经垂暮的老人。