他甚至不再说自己是杀手了。

“但是我对善于谱写故事的人一直充满敬意，因为他们用虚构的情节告诉阅读故事的人，那些看似荒诞的事情是有可能发生的。”

麦克在那一瞬间捕捉到普里特眼中与他个性不符的狡黠和愉悦，他说黑石普里特已经死了，他的故事结束了，这是发自真心的话。麦克放下枪，他的动作已经很快了，但快不过一个人心念催动早有预谋的行为。

普里特只需要握紧那支勾在食指上的手枪，再把枪口对准自己的下颚就行了。杀人永远比救人容易，对吗？失去也永远比拥有简单得多，当一个人觉得死和失去比活着、获取更轻松的时候，再有力的援手也无济于事。

枪声响了，麦克已经握住普里特的手，但对方的手指还是扣动了扳机。

杀手总有一颗子弹要留给自己。

麦克突然想起这样一句话，滚烫的鲜血像霰弹的弹丸一样扑面而来。他没有侧头躲开，反而直视着眼前的一切，那是死亡在面前绽开的画面，一瞬间时间仿佛凝固了，如同粘稠的血一样缓慢流动。他看到普里特还残留着微笑的嘴角——他为什么笑？麦克不明白，在这个事件中的每个人、每一个细节都令人费解。普里特是因为自己笨拙、刻板的人生最后一刻摆了白猎鹰一道而感到欣慰吗？

——去猜雇主是谁吧，就算猜到也没关系。

看到他们惊讶的一面已经足够了。

麦克被溅入眼睛里的血珠刺激得不得不闭上双眼后退一步，艾伦跑到他身旁，伸手替他擦掉脸上的血痕。这双干燥温暖的手无论何时都能令人安心，麦克抓住艾伦的手腕，他的手指还在他脸上轻轻擦拭。

“你怎么样？”

“我没事。”