我从来也不给他留面子，现在他也不给我留什么面儿，一句话道破我的身份，叫我说什么呢？

他就这么看着我，像看一道已经消逝的光芒。

可这光也是虚的，换个角度颜色就散，就像一座静止的空中楼阁，垮了才正常，不垮才是奇迹。

他若真心实意地喜欢老七，自该看出我不是老七，否则他这喜欢也就等于白喜欢，就和苏未白一样，把自以为是误当真心。

我只奇怪一点。

他既然看出来，为何什么都没说？

他肯定不是今天看出来，也不会是昨天看出来，他肯定早早揣了怀疑，已经觉得老七不是老七，却不敢去求证，多想一点都不敢，宁愿缩身抱头当个鸵鸟，就是不信，打爆他也不信——老七没有心软，老七不是不能杀人。

老七只是死了。

死了很久很久，死得只剩下我了。

他眼巴巴地凝一点希望看着我，是指望我否认。而我选择揣着悲哀看着他，沉了心思给个真话。

“你猜的不错。”

我的确不是老七。

他死命攥我臂膀，像溺水人攥一把救命稻草，根根手指用尽全力，问：“你怎的不继续装下去？”

早不说，晚不说，偏偏选在他一条命摇摇欲坠时，我说光了，他就不得不认了，我想他打心底里恨我呢。我怎么就不把老七装到最后一刻？我怎么不去全了他的梦呢？

可是梦这个东西，我做了太久，他做得更久。

于是我问他：“是我骗你有意思？还是你骗自己更有趣？”

老八先是一怔，随即像领悟了什么，忽的尖声而压抑地笑起来。

我也不明白他究竟在笑什么，只看见这笑自他眉间抖到他脸颊，再从五官蔓延、扩散至整个躯干，他笑的抖骨震筋，全身上下每一寸肌肉都在颤栗与崩坏，似乎笑以外的一切情绪都在作怪。

一个人若被心中的秘密折磨了太久，只怕就是他这模样。

我看他笑到极致，笑到终于什么都笑不出来，那我就问了：“你什么时候看出我不是老七？”

他止住笑，慢慢说：“你一醒来我就怀疑了。”

那么早？我惊异地问：“凭什么？”

“老七就算脑子坏了，也不会真与我动手。”

“因为他不舍得？”

老八眼神忽的黯下去，低低一笑道：“比他弱的人，他全不放在眼里……他既看不上我，又怎会与我动手？”

比恨更可怕的，往往是无视。

嫌你还好，厌你也一样，倘若看都看不见你，那这连由恨生爱的机会都没有。

其实也能理解。