费左华没有说话，扔掉手里的烟头踩了一脚，又掏出一根烟。

“直到你再也受不了。”

费左华转头看：“怎么个疯法？”

鲁鸣月为这问题停了一下，才慢慢地把烟从嘴里拿出来：“我想想……”

他果然想了想，然后掀开了自己的灰色衬衫，侧了侧身，费左华看见他腰上一片刺青。

“是什么？”

鲁鸣月两手掀着衣服，嘴里咬着烟含糊不清地说了什么。

费左华没听清：“什么？”

鲁鸣月放下衣服，拿出嘴里的烟：“是诗。”

费左华动手去掀，仔细看了看，果然是几排看不懂的文字，甚至不是英语：“这是什么诗，泰戈尔？”

鲁鸣月摇了摇头：“不知道，好像是穆罕默德。”

“穆罕默德？伊/斯/兰教的？”

“不清楚，好像是个君王。”

“写的什么？”

没听到回答，费左华抬头，鲁鸣月有点不好意思：“要念出来吗？念诗……挺中二的……”

费左华松开了手，他又不是很感兴趣。

“土耳其语。”