可是苏苪雪心里难受。

经年积恨，他瞧不起苏蕉这件事，就像苏家给予他的富贵荣华一样，几乎已经成为了刻在骨血里的习惯。

他不能抛下这一切。

抛下这一切后，苏苪雪就不是苏苪雪了。

他的眼珠子滚动，神经质的望着手机里的几条短信。

如果天上的云不能落入泥中。

那就让泥里的东西，那就永远，永远在泥里吧。

……

苏苪雪频频望向病房门口，又不断的看手机上的时间。

大哥六点半下班，七点半会准时来看他。

苏苪雪对着病房的玻璃窗，露出一个苍白的，恐惧的表情，眼尾氤氲出雾一样的泪花。

他像是个发疯的病人，又似乎是一个演员，在不断调整自己的表情，修整拙劣的地方，努力让接下来的戏剧变得足够完美。

在墙壁上钟表指到7点27的时候，他低下头，收敛了自己所有的表情——

病房一切归于静寂，苏苪雪如同一具死去的冰雕，在这三分钟里，一动也不动。

直到病房门吱哑一声被人打开——

那一瞬间，仿佛春风破雪，苏苪雪一霎活了过来。