休斯顿先到医院取了些需要的药品，之后回到公寓。

天空像是调色板上划开的蓝色颜料，那颜色在天际线深得发黑。他坐电梯上到七楼，走廊只有一盏灯。

他正准备打开自己家的大门，被隔壁房间突然传来的一声枪响吓了一跳。休斯顿瞬时屏住呼吸，紧紧盯着隔壁那扇红色的门扉，然后看着它被缓慢打开。

一个青年走了出来，靠在门框上。

“枪走火了，”他冷静的说。从他的房间里飘出一股美味的蒸鸡蛋香味，他披了一件薄夹克，衣领半敞着，黑发头顶沾满不明的细小灰屑，额前那撮发丝是白色的，在走廊灯下分外明显。

休斯顿朝他笑笑，没有多问地走进自己的公寓。

在他身后，青年眯了眯眼，蓝绿色的眼珠里满是探究的情绪，他背在身后的右手——紧紧攥着一枚三原色蝙蝠镖。

休斯顿进入房间干的第一件事就是冲进厕所，扶着墙低头对着马桶。

他的胃部在不停抽搐，第一阵呕吐因为长时间的忍耐来得极其猛烈。

他忍不住双腿跪在地上，抱着马桶吐出更多来。上一顿饭还是布鲁斯停车带他去吃的高档西餐，如今全吐出来了。

该死的黑咖啡。

休斯顿从喝了一口咖啡起就变得不舒服了。

那只是一杯咖啡。可是该死的。它是如此的痛。

伴随着强烈的胃酸，他的喉咙被烧得作痛，想吐的欲望更加旺盛，而在那些食物都吐干净后呕吐仍然没有停止。内脏翻江倒海，似乎要连器官也要一并呕出。

一杯黑咖啡。休斯顿使尽全力不去想这个。

可是好吧，他恨死它了。

休斯顿全身发抖，新买的皮风衣变得皱巴巴的，从身体内部传出痛楚让他不自觉地蜷起腰，苦涩的胆汁涌进他的喉咙，夹带着腥甜的血迹从他的咽喉里喷出来。

等把食物吐干净后，他的胃部空得彻彻底底，即使身体还在不停痉挛、肠子纠结在一起，但和之前相比他觉得已经好多了。

休斯顿靠着墙壁瘫在地板上，他伸出右手，试图拽下墙壁上挂着的毛巾。

这距离并不远，但就像那只是一杯咖啡而已——能使他如此无力又脆弱。

伸手，拽下来，使劲，毛巾啪嗒掉在地板上。

休斯顿脱掉风衣，弯腰捡起它，胡乱擦了下脸。又用手掌随便抹了把脸。

然后他发现自己哭了。无声的，平静的，冷漠的。

就像喝下一口黑咖啡，他以为他可以承受了这些——他早就有的胃病、失眠，这具身体拥有的酒瘾和ptsd，还有什么....他导师曾经说他患有的亲密关系恐惧症？

这些是什么并不重要，问题是他认为自己可以承受的了，可实际上他不能。

就像他不知道他会躺在手术台上，看着他曾经的病人，他的朋友，将手里的手术刀对准他进行解剖。看着他自己的血滴在地板上，滴答滴答，一点一点，就这样死去。

然后他就穿越了，进入了一个同样千疮百孔的身体里。

休斯顿松开毛巾，右手按在了左胸上，那上面有一颗子弹射入的伤疤。特工，他无力地笑了笑，和心理医生一样都不是那么简单就能做好的。

过了好一阵，休斯顿才恢复到正常的样子。他双手撑在洗手台上，把眼泪和脏水一并冲进小小的漩涡中央。