“他们派了谁来？”

“还是上次的那个。我问了名字，安东尼奥。”

“从没听说过。”

“我也没有。”

“城市太大。”父亲心不在焉地评论，“今天是星期几？周日去问问我们的神父。当然，不要——”

“不要打探得太明显，我知道。”

雪茄烟雾飘散在冷风里。窗尽管只开了一半，房间里的温度下降得很快，最多再过三分钟，寒意就会穿透毛衣和衬衫。马可走到父亲的写字台边，从放雪茄的抽屉里翻出装烟丝的铁盒，给自己卷了一支，借父亲的雪茄点燃，两人沉默地抽了一会烟。

“爸爸，教会背后是谁？”

“除了天主，还有别人吗？”

“不是教理问题，爸爸，政治问题。”

“你会发现这两者之间的区别很小。”

马可呼出一口烟，看着楼下，他们没有花园，一排修剪成方形的灌木便是外墙和街道的唯一间隔。突如其来的刹车声让他紧张，但那不过是街口一辆不守规矩的货车。冷风拉扯窗帘，他不由得微微发起抖来，就像一小时前码头上那个神父。

“爸爸，谁委托布伦南主教来找你？”

“谁要保住码头里的船？”

“海军？国防部？”