“我叫你你怎么不应？”沈观憋着口气，站在房门口不进来，看起来心情不佳。

“没听见，耳聋。”

边说，沈郁青边收回视线，将那本封面皱巴巴的书搁下：“大半个月不见脾气更见长了？没大没小的连爷爷都不叫。”

老爷子就是这样——不，好像所有即将或者已经迈进暮年的人都会这样，褪去年月带来的伤痛和历练、褪去身上由风霜催刮过的痕迹，双手一摆，就第一坐，“返老还童”。

任性、天真、爱耍性子。

好像是故意不搭理沈观。

但好在人并没有什么事。

沈观叹了口气，心中的一颗石头缓缓落下。身后，傅羽舒一言不发，只微微动了动鼻翼，好像闻到了什么味道。

“爷爷。”沈观不情不愿地叫了一声，懒得继续东扯西拉，直奔主题，“杨志军来村子了？”

沈郁青顿了顿，像没听到似的，转身从柜台的抽屉里取出一个针线盒——那是由软竹子编织成的，偌大的一个圆盘，沈观小时候经常拿它顶在头上。

沈郁青抬了抬滑到鼻梁上的老花镜，兀自穿针引线起来。

他膝盖上盖着一件大红袍，繁复的花纹与精致的做工也掩盖不了它身上陈旧的痕迹。这件红袍常年被沈郁青挂在二楼的高台上，风吹日晒，现下却被宝贝地抱在怀里缝补。

一针一线、穿过去拉回来……沈郁青把匆匆回到义村的两个小孩当做一阵风，看都没看一眼。

傅羽舒无措地抬头看向沈观。

敏感如他，早就闻见了空气里肉眼可见的火药味。