郝恒山怎么就想不明白了，弄个汤怎么这么费劲？怎么就熬不出魏云的味道呢？

他坐在书房中央，头疼得像被万斤巨石压住了一般。瓷碗碎片反射着灯火，映得他的脸如刀刻般狰狞。

“为什么熬不出来？”

他低喃，声音沙哑，像是在逼问别人，又像是在拷问自己。

厨娘们低着头跪在地上，像一群瑟缩的鸽子，没人敢发出一点声音，地板上湿漉漉的，刚才泼出的汤汁还散发着微微的热气。

“继续熬！”

郝恒山的声音冷厉如刀，斩断了书房内所有的沉默。

“熬不出来我想要的味道，你们全都活不了。”

这句话如同一柄重锤，砸得跪着的厨娘们头皮发麻，心如擂鼓。

“是……是……将军……”

厨娘们连滚带爬地退了出去，像被火烧着了的蚂蚁，逃离这片即将崩塌的地狱。

书房的门被风猛地掀开又关上，发出一声沉闷的响动，留下郝恒山一个人，坐在狼藉中。

他的手指无意识地捏紧，指节发白，青筋暴起。

魏云的脸庞，这几日像被刻在了眼皮内，无论他闭眼还是睁眼，总能看到她的影子。

“魏云，你怎么就这么狠心？”

“怎么能离我而去呢？”

声音低得像喃喃自语，却又像质问着逝者。

这几日，他几乎没有合眼，书房内灯火彻夜不熄，长时间的疲惫让他的眼睛布满血丝。

魏云的影子时而温柔，时而冷漠，交替在他脑海中翻滚。

他伸手去抓，却只能抓到一片虚无，像是人生的许多错过，无法挽回。

书房外的风吹动白幡，发出幽幽的声响，郝恒山的眼角余光扫过那抹白，心头又是一阵刺痛。

他能发号施令，能斩敌首于马下，唯独熬不出一碗魏云的味道。