贝特曼感觉头疼又难受，冷风把他脑海里关于体面和尊严的思绪都吹得一干二净，他的白衬衫被雨水浸湿紧紧贴着身子，猩红的鲜血从身上的伤口缓缓渗出来，与肮脏的污水融为一体。

寒冷、疲累和疼痛让他想要睡过去，实际上他的确睡了一会儿，期间断续地醒来几次，漂亮无神的蓝绿色眼睛只是微微睁开扫视一圈确认没人后又合上。

他真希望在自己恢复前没人发现他，否则这太丢脸了。华尔街的名流在贫民遍布的地狱厨房沦落成了这个样子，他会人嘲笑而死的。

一股愤怒和不甘在贝特曼的胸腔燃烧着，火舌舔舐着身体的每一寸细胞，只有一个想法能在火焰里如藤蔓疯长，那就是扭曲的杀意。

他想要杀人，杀死那些婊.子样的，那些肮脏的、愚蠢的羔羊们，他想要发泄，想要——

——细密的雨丝飘在脸上的触感停止了。

贝特曼睁开眼睛，花了一会儿工夫才对准焦距，看清了眼前的蓝与黑的色块是某个男人蹲在他面前。

那人一手撑着伞，伞边滑落的水珠溅在他自己的半个身子上。贝特曼认出了他——那个在审讯室里的fbi警官。

“你还好吗？”休斯顿问，蓝色的眼睛不确定地看向贝特曼。

贝特曼感觉喉咙又干又疼，嘴唇和舌头像被黏住了一样，“走开....”他费劲全力喃喃道，脸上的表情因为一股冲动扭曲着。

别看我。

休斯顿犹豫了，他依旧蹲在原位，张开嘴又闭上，体贴地看向别处，“你想让我走吗？”他问，声音低沉而冷静。

令人冷静。

但贝特曼攥紧了拳头，想象着手里正握着一把刀。

“我不喜欢在别人被惨兮兮地打了一顿后什么也不管地走开。”

休斯顿脱下自己的黑蓝色外套，将它披在贝特曼的身上，“如果你需要帮助，我就帮助。但如果我让你不舒服了，我就走。”

随着温暖的外套盖在头上，贝特曼感到一阵炙热疼痛的情绪开始在胸里酝酿，对方带着安抚的目光像针一般，一根根扎进他的血管，顺着脉搏跳动窜进心室里。

“走开.....”他仍然只是说，这次费尽了全部的力气。

于是休斯顿叹了口气，把伞留下就离开了。

在他看不见的地方，帕特里克·贝特曼紧紧盯着他的背影，苍白的手指死死抠着地面，脸上是一种狂热又阴郁的表情，心里在不停地思索杀人方法。

斧头和电钻直接又暴力太不优雅了，菜刀和小刀也不行，各种各样的人体器官争先恐后的从豁口处跑出来很不干净，棍棒会留下青紫的痕迹破坏艺术感，绳索和蜡烛另有用处......

直到什么也看不见了，贝特曼才强迫自己中断思绪低下头，他从口袋里掏出手机，就着滴答不停的雨声发出一条消息。

“我找到完美的目标了，可是，医生，什么样的作案才是配得上他的？”

仅仅一秒对面就回复了他，贝特曼用袖子擦掉屏幕上的雨水，模模糊糊地看到了一串数字和几个英文字母。

他把警官的外套放在鼻子下，眯着眼睛深深吸了一口，当清新的洗衣粉味和令人迷醉的烟草味钻入全身的细胞里时，贝特曼才反应过来——那是下一次心理治疗的时间和地点。